La Tourette inversée

Iriza est atteinte du Syndrome de la Tourette Inversé, elle ne peut s'empêcher de parler châtié.

"Bien le bonjour gente dame, je désirerais, si cela vous sied, essayer
sur le col de mon pied l'un des superbes souliers entrevus dans votre sublime vitrine.*"



*Trad. en La Tourette traditionnelle :
"Salut grosse pute, je voudrais me foutre au panard ta saloperie
d'écrase-merdes que j'ai reluqué dans ta pauvre vitrine de zob."

The tree of life

Hier, Alex est sorti de The tree of life avec le cosmos dans la tête. Pour lui, pas de souci avec les dinosaures, les planètes et les cascades. C'est comme si quelqu'un avait enfin filmé ce qu'il avait toujours ressenti. Par rapport à la vie, à la famille, à l'absurde.

Il retrouve Raven à l'heure dite, sous la fontaine. Ils s'embrassent doucement. L'air est à l'orage. Ils montent dans son deux-pièces, se déshabillent. Pendant qu'il enlève sa chemise, il lui raconte comment il a compris The tree of life.

Nue, assise sur un tabouret, guitare sur les genoux, elle l'écoute en caressant les cordes des doigts.

Les seconds rôles du festival de Cannes : Béatrice de Moisy

Longtemps directrice des relations publiques d'une prestigieuse maison de haute-couture, licenciée du jour au lendemain, Béatrice de Moisy a passé quelques jours sonnée dans son triplex.

En t-shirt et en caleçon, se nourrissant de tablettes de chocolat noir et de bordeaux, passant de son canapé à son lit à son hamac à sa baignoire à son lounge chair blanc, elle avait pris le temps de réfléchir. Après tout, ce poste l'ennuyait à mourir. Obligée de vivre dans une culture maison terriblement lourde, violente et hautaine. La bouche empesée de mots mille fois rabâchés aux journalistes et visiteurs de prestige. Le dos coincé de devoir sourire autant. L'estomac blasé par les déjeuners horriblement chers et légers. Elle se rappela son dernier risotto, pris à La Capitale, en compagnie d'un vieux couturier botoxé et cassant, de deux journalistes boursouflés et d'une jeune actrice en vue déprimante d'espoirs béats.

Un risotto aux grains de riz durs comme des graines à perruches. Une onctuosité de pacotille sans doute obtenue en versant une bousée de crème liquide en brique. Deux chips de parmesan plantés dans le tas visqueux, paumés comme Vladimir et Estragon. Et froid. Et 56 €.

Le souvenir de ce risotto la mit en colère. Elle décida de faire enfin quelque chose d'elle-même. D'arrêter de dilapider son talent. Prendre un avion pour Cannes, sa ville d'origine, à la recherche d'un petit restaurant à acheter. Elle y cuisinerait le meilleur risotto possible. A un prix correct. Pour avoir la satisfaction d'aller errer sur les routes italiennes à la recherche du riz idéal. Pour avoir le plaisir de produire une chose bien réelle, bien tangible. Pour voir du monde passer chez elle, pour avoir des gens qui lui touchent le bras gentiment, qui la prennent par l'épaule pour la féliciter, qui l'aiment bien.

Voilà ce qu'elle ferait.
Elle reposa son verre vide sur la table basse et alluma une clope.

Les seconds rôles du festival de Cannes : Jean-Pascal Pougne, traiteur

Jean-Pascal Pougne est convaincu de ressembler à Silvio Berlusconi. Donc, pendant le festival de Cannes, il laisse son commerce aux mains de sa femme Daniela. Il enfile son costume un peu satiné, qu'il a acheté en 1998 et qu'il confie au pressing sitôt le festival terminé.
Il prend alors son air le plus berlusconien et déambule en ville pour attirer les regards et les photographes. Son espoir secret serait d'attirer de jeunes minettes lascives, mais à ce jour, le coup du sosie n'a pas encore fonctionné.

Pendant que son mari berlusconise sans gloire, Daniela, en revanche, a beaucoup de succès avec sa coquille "Dolce Vita", créée spécialement pour le festival du cinéma. Dans une coquille Saint Jacques tapissée d'une légère sauce cocktail aux herbes, elle a imaginée une petite mise en scène très réussie : le face-à-face d'une gambas et d'une crevette charnue, façon Anita et Marcello dans la fontaine de Trévise.

Les seconds rôles du festival de Cannes : Kim, fan de Valérie Donzelli

Depuis qu'il l'a découverte dans La reine des pommes, Kim est fou de Valérie Donzelli. Chaque jour, à Cannes, il achète un bouquet de fleurs fraîches et fait le pied de grue devant l'hôtel qu'il pense être le sien. Mais en vain, pour l'instant.

Sa propre chambre, à l'Hôtel des Cornets, se remplit jour après jour de bouquets fanés.



Les seconds rôles du festival de Cannes : Maurice le dégorgeur

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-Maurice vit à Reims. Comme son grand-père, comme son père, il travaille dans une maison de champagne très renommée, la maison ********. Eux étaient bouchonneurs, remueurs sur la fin de leur carrière. Lui est dégorgeur.
Ses journées sont simples et calmes, quasi monastiques. Le matin, il écoute chez lui France Inter en buvant sa Ricoré dans un bol à carreaux rouges offert par son petit-fils à Noël dernier. Puis il prend sa voiture, fait un petit trajet, se gare sur le parking de la maison ********, salue Aurélie l'hôtesse d'accueil, généralement en train de préparer la visite guidée du jour.

Il passe sa carte pour ouvrir l'ascenseur, puis il descend.

Trente mètres plus bas, dans le dédale de caveaux et de tunnels taillés dans la craie, il retrouve sa raison d'être. Ces millions de bouteilles qui se reposent dans une semi obscurité. Plus précisément, les centaines de bouteilles dont lui est responsable, en raison de son ancienneté - 37 ans de maison. Des millésimes de champagne superbes, qui excitent l'imagination en vous laissant voir les années écrites sur leur cul : 1920. 1929. 1953.

Des magnums, des Jéros. Des flacons aux formes oubliées. Des bouchons déformés par le temps, qui ont poussé comme des champignons, qui se sont enfoncé dans le lien de fer qui les relie à la bouteille. Des caisses pas encore ouvertes, portant les noms de Constantinople, Pondichéry ou Pétrograd.

Et sur les murs de craie, des graffitis invisibles. Des inscriptions datant de la guerre, fléchant une infirmerie. Des cœurs, des prénoms, des messages.

Maurice parcourt ces 32 km de galeries en croisant parfois un collègue à pied, ou sur sa voiturette électrique. La paume levée, ou une petite discussion. L'endroit est intime.

Maurice se voit souvent confier le dégorgement des bouteilles précieuses. Celles que certains clients possèdent mais préfèrent laisser dans leur cave d'origine. Ou celles destinées à devenir des cadeaux prestigieux.

Parfois, ces riches clients aiment déguster leur champagne au fond des caves. Devant eux, Maurice étudie soigneusement le col de la bouteille devant une bougie, seul éclairage de l'événement : par transparence, il regarde où en est le dépôt. S'il est bien sédimenté, tout dur, prés du bouchon, il est prêt à être expulsé de la bouteille. Maurice prend sa pince, dirige la bouteille vers l'ouverture sombre d'un fût posé à l'horizontale et tiraille le bouchon ou la vieille capsule. Au fond des crayères, dans ce caveau, ça pète comme un coup de pistolet. Le bouchon a sauté avec le dépôt. Maurice maintient du pouce la pression du champagne et sert doucement. Il remplit les coupes dressées par une hôtesse sur un fût vertical, maculé de taches et de cire fondue.

C'est du champagne "non dosé", c'est-à-dire sans la dose de liqueur destinée au grand public. Ici, pas de sucre. Le champagne pur. Un truc de connaisseur, que peu de maisons commercialisent.

Et puis jeudi dernier, Maurice a fait partie des heureux élus. Le dircom souriant a annoncé à une brochette d'ouvriers qu'ils étaient sélectionnés pour représenter la maison ******** à Cannes, pour servir le champagne dans les soirées les plus courues du festival.

Alors Maurice veille jusqu'au petit matin à remplir les coupes que vident des élégantes, des vedettes ou des pique-assiettes. Sa crayère lui manque. Surtout pour la température : il y fait 10°, température idéale quand on s'active. L'été, c'est frais et l'hiver, c'est doux.